Queda prohibido ....

"Prohibido jugar al fútbol" - decía el cartel de aquella desconchada pared.

Existen en su barrio cientos, quizás miles, de plazas similares en formas y dimensiones a esta; un barrio cuyas calles están construidas con escrupulosas reglas, y que hacen del ángulo recto un recurso repetitivo. Grandes y toscos edificios dan forma en sus bajos inmumerables plazas, conmumente llamadas entre los niños "cuadrados". Plazas ideales para crecer y convivir de forma socializada ... pero esta plaza, o cuadrado, es diferente, gracias a ese cartel dicen algunos, otros cambian el agradecimiento por la culpabilidad pero lo cierto, es que es diferente.

Y a él, cada vez que pasa por ahi, se le llena la mente de imagenes en blanco y negro de un niño pequeño y rechoncho jugando en un potrero, envuelto en taquitos y gambetas en los suburbios del Gran Buenos Aires; o a ese otro morenito lanzando paredes contra, curiosamente, casas sin ellas. Y como no, la de aquel espigado holandés, más afortunado que el resto, por haber nacido en el viejo continente, pero con el mismo talento en los pies. Se emociona imaginando los inicios de aquellos niños también holandeses que luego decidieron dejar el fútbol de calle y dedicarse a ganar partidos oficiales; y remata los pensamientos rememorando las subidas de un diestro italiano pero conduciendo el balón con la zurda, o la prodigiosa mente de un maestro alemán retrasando su posición cual estratega militar para dirigir a los diez compañeros hacia la victoria ... tantos recuerdos que se truncan simplemente por un cartel.

Pasan los años y ahi sigue el cartel. Pero él, que tiene una injusta fama de despistado, ya que realmente observa lo que le interesa, no tiene que afinar mucho el oido para oir el botar del balón de esos tres niños que juegan todas las tardes desde hace meses en una plazita cinco metros distante de esta. Ese sonido es un regalo a sus sentidos y como regalo, lo agradece con lo mejor que tienen las personas, con el corazón.